耿林莽：青岛小景（二章）

　　耿林莽：青岛小景（二章）

　　雾：浮山九点

　　浮山九点，着一浮字，那些峰峦，仿佛就动起来了。

　　梦境似的白云，飘飘然而至，却又自去了。只留下晃悠悠的浮山：

　　浮着九点烟。

　　山是野山，没有几棵树。石缝里偷偷长出的蒲公英，纤弱、孤独。

　　光秃秃的山岭，惟泥土与沙石，和顽固不化，花岗岩的脑壳。

　　淡淡雾，飘荡着白纱巾，羞怯地经过了山的粗脖颈。

　　一缕，一缕，诱惑在增殖，毛茸茸的拥抱，充满柔情。

　　雾将山搂在怀中，衔在嘴角。久久地衔着，不肯吐出。

　　但山终于挣脱而出了，喘一口粗气。

　　不长头发的秃老汉，拒绝爱抚的秃老汉，不过是洗了个不冷不热的喷水浴。

　　雾已散去，润湿地浮动，欲去还留。

　　被山截断，剪碎了的雾的残躯，划着逃亡的小舟，潜入山谷去。

　　谁打捞这些沉船？

　　雨：湛山寺外

　　满山坡的阳光，怎么说撤就撤了？寺庙，殿宇，庭院，骤然间陷落。

　　脱不掉的黑袈裟，阴沉沉披散。

　　这时候，雨来了。

　　雨，闪过。锡箔之光如念珠，玻璃的颗粒。

　　被雨淋湿的鸟声，加重了珠子的分量，渐渐沉重。

　　簌簌抖动的青色叶子，弹拨着雨。

　　雨呀雨呀，被弹断了。

　　闪光的丝弦。
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　　我擎一把伞，在寺门外站着。

　　短墙内，郁郁森森排列着树。一个小和尚，在井栏边打水。

　　那雨加深了黑，把下午染成黄昏。

　　雨从站立的瓦楞间哗然而下，如奔马，如瀑布的喧腾。

　　我擎一把伞，擎不住一天的雨声。

　　在我身边，一座七级浮屠，岸然而立。

　　琉璃瓦，翼角飞檐，艳艳虹彩已在岁月漫漫中走失。

　　风来不动，雨来不惊。塔――

　　像老人，像一尊佛。

　　安安静静地，不睡也不醒。